Passeggio lenta nella mattina fredda.
La rugiada imperla l’erba del ciglio come lacrime sparse della notte appena trascorsa.
Chissà cosa aveva il cielo da pianger leggero…
Sfilo i guanti, raccolgo una goccia di perla ghiacciata.
La lecco.
Sa di freddo e di buio.
Lontano, un uomo bofonchia andando al lavoro.
È inverno.
Acrilico su tavola impiallacciata, 2021